" O que eu acho, francamente, que é patológico, é o Fernando Pessoa ter morrido há mais de cinquenta anos e a edição crítica das suas obras completas estar ainda por fazer! Em vez disso, e como não há talento suficiente para o ler, anda-se a discutir se ele era esquizofrénico de manhã e paranóico à noite, se era um pouco mais histérico aos domingos e um pouco mais deprimido aos dias de semana. Lembra daquela passagem do «Lisbon Revisited» (de 1923):
(...)
Não me macem, por amor de Deus!
Queriam-me casado fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim.
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?
Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho
(...)
Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!
Ó céu azul - o mesmo da minha infância -
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo
(...)
Aqui a Tempos estava na moda fazerem-se grandes conjecturas críticas para avaliar a extensão exacta da homossexualidade do Pessoa. E mais recentemente, houve não sem quem que descobriu que ele, afinal, frequentava um bordel, o que, no parecer judicioso e mórbido desses voyeurs, obrigaria a rever todas as conjecturas especiosas feitas até aí acerca das suas disposições homossexuais. Andava tudo a espreitar para o pénis do Pessoa para ver o que é que ele fazia com ele.
O que eu acho que é patológico, é que em Portugal ninguém lê Pessoa. Toda a gente fala dele, mas ninguém o lê. Anda-se à volta dele como um bando de indígenas à volta de uma carcaça de um avião que acabou de caír no mato, mas ninguém o lê. As edições das suas obras esgotam-se constantemente, mas é só no estrangeiro. Aqui não. Aqui a gente lê o Eça e o Saramago.
O Pessoa era doente, como toda a gente, mas sabia bem que o era, e além dissotinha a grande saúde da sua própria genitalidade. As pessoas são doentes, não sabem que o são, e nunca viram a cor a essa forma de saúde. E nem sequer têm a saúde mais básica da curiosidade, e menos ainda a da generosidade. E como não têm, ao menos, a grandeza suficiente para reconhecerem a inveja surda que provavelmente os rói por serem incapazes de criar, e muito menos de o fazerem como Pessoa o fez, entretêm-se a morder as suas próprias pulgas na carcaça alheia que nunca as teve."
Carlos Amaral Dias
João Sousa Monteiro
in «Eu já posso imaginar que faço»
Sean Bacana
Estranha forma de vida, esta coisa dos blogs. Supostamente a escrita liberta, e às vezes até liberta. Mas tenho notado, nos últimos tempos, que este exercício catártico me torna menos capaz, menos apta, para falar de mim a quem realmente merece. A quem me conhece o cadastro, a quem me conhece a história e que, gentilmente, me chama de sobrevivente. Pois.
Ontem, por entre as divagações sórdidas que só eu e a gui conseguimos extrapolar a postulados científicos, lembrei-me da dívida de gratidão que tenho para com o Stôr.
«Believing means liberating the indestructible element in oneself, or, more accurately, being indestructible, or, more accurately, being»
«Tento ter a força para levar o que é meu
